Estoy apunto de ser apuñalado.
Y ni la caballería me podrá salvar.
Me van a apuñalar.
Pero no lo vas a hacer.
No quieres apuñalarme.
Porque no me conoces, ni mis capacidas.
No desearas apuñalarme.
Tuve mi elección y tome mi desicion.
Y ahora me encuentro corriendo por mi vida.
He visto tus espadas y cuchillos.
No me vas a apuñalar.
Es hora de irme.
Momento de que lo hagas.
Corre conejo corre.
Corre.
Sí, he vuelto, aun.
Hemos repintado hasta el asco nuestros retratos, hemos sido capaces de resaltarlos con nuestra oscura sangre, así nos vendemos mejor.
Hay la soledad, no te sienta bien, ya no te conformas con el consumismo convencional, estas hambrienta como una perra, hambrienta de un poco de leche y galletas de marca nosoledad.
Es hora de exprimir esto de nuevo, pero temo que esa opción es de solo una vez y no volveré a usarla, entonces caeré en el abismo de la edad, el ausentismo de alma, y llegara con eso la hora del silencio, al diablo la redención.
Al final del dia y despues de tantas ideas hechas para el papel, de la chela, las dos, la carne, el vino, el sol, el pasto, la infamia, el humo, la joda y toda la mierda que esto representó, al final del maldito dia, una vez mas y sin parpadear, no pude...
Quieres sentirte volando.
Mas fuera que dentro.
Fantasma.
Muy cabrón.
Tapate un oído, mantente así por 4 días, al cuarto sentirás los síntomas. Es jodidamente de otro mundo, Putamadre! con muchos signos de admiración (cólera).
